他第一次见那戏子，便赠了人家一幅自个儿写的字儿。可人家只不过接过去，道了声谢，不曾抬头看他一眼。
向来被人夸惯了的探花郎，哪儿受过这般对待？只好讪讪地收回手，转身走了。
他哪儿知那戏子痴痴地盯了他背影许久，最终却只是叹口气，摇了摇头。
他的字儿一向如劲松冷冽。
可后来呀，他写的那哪儿是字儿啊，那是情、是爱、是风骨。
谁道戏子无情？
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